Hat Handeln den Geschmack von warmer Erde
und Lassen einen Rosengartenduft,
die Blätter offen, dass es Morgen werde
und hingehalten in die blaue Luft,
und wäre Zeit die ewige Vertraute,
stieg sie heran, verlässlich wie die Flut,
und wir am Ufer wenn der Morgen graute –
wir blieben mit dem Einen: Es ist gut.
Wenn der Tag die Weite eines Wortes annimmt,
in das er eingefaltet ist
sich Morgen und Abend
vor seinen Konturen abzeichnen,
die Stille am Mittag
ein erinnerndes Hören
unter einer blau gewölbten Muschelschale.
Der Wind geht übers Eis
mit stilleleisem Tritt,
das Graue und das Weiss
nehmen einander mit,
und manchmal klart ein Blau,
fängt sich das Licht, entfernt,
am Weissen wie ein Tau
und tausendfach versternt –
verschattet, jene Welt,
von einer stillen Hand –
und ein Erinnern fällt
ins winterstumme Land.
Hingehalten wie das Wort,
das wir im Herzen tragen,
gehen wir der Frage nach,
wem es gilt, wie in Wellen
von Begegnung zu Begegnung.
Wenn der Abend sein Zelt aufschlägt,
nahe am Bilderfluss,
dessen Geschichten sich versilbern,
am Lagerfeuer, dessen Funken
sich über uns verewigen.
Wie mit dem Späterwerden
der Zeit ein Wandel
den Geschmack des Anfangs bekommt,
als wäre das Wenden
der Seite das Öffnen
einer Türe,
der Raum dahinter
ein einglöstes Wort.
Habt einen glücklichen Jahreswechsel!
Die glücklichsten Momente sind die,
welche wir nicht kennen,
bevor wir die ineinandergefalteten Räume
und den Duft, den sie in sich schließen,
als Rose wiederfinden.
Wünsche Euch gesegnete Festtage!
Ein Augenblick
fällt ins Herz der Zeit,
die seine weitenden Kreise beschreibt,
bis sie in den ruhenden Spiegel des Horizontes münden.
Vielleicht verstummt
das Andere vor der Stille,
weil sie lauter ist,
und ist lauter,
weil sie mit allem Flüsternden
das Wort behält.
Aufrichtigkeit, mit der uns Dinge
stille begegnen,
als läge in ihrem Reglossein
der vertraute Blick eines Freundes,
geduldig halten sie
uns die Türe auf
und haben sie über Nacht
ein Stück weit geöffnet.
