Dir Zeichen an
den Weg gestellt,
den Weg entlang
hinzugesellt,
ringsum aufs Land
legt sich ein Licht,
legt seine Hand
auf Dein Gesicht,
ein Schweigen steigt
und steigt hervor,
entgegenschweigt
ihm Herz und Ohr,
der Schattentod,
sich still verlor
in Morgenrot
und Blumenflor,
gewendet wie
mit Wellenschlag,
und es ist früh,
und es wird Tag.
Ist Dir bewusst,
wie erfindungsreich, vielgestaltig, schlicht
Dich Worte daran erinnern,
dass Du nicht alleine bist?
Wie bereitwillig sie sich
in Gedichte, Briefe, Bücher werfen,
um an dem entlegenen Ort gefunden zu werden,
an dem Du Dich findest?
Dass der Aphorismus mancher Flaschenpost
Dich darum bittet, flussaufwärts zu denken,
an jene Hütte, die auf ein Klopfzeichen wartet?
Gespräche in Wellen
auf einem See von Stille,
sich schmiegend ans lauschende Ufer.
Der Weg schrittweise vor uns hingestreut,
Steine himmel-, wasser-, erdfarben,
beiläufig und heimatlich,
Orte wie Murmeln zueinandergelegt,
Entfernungen im Sprung
Fuß um Fuß genommen.
An einem Ort sein,
bis er sich an Dich erinnert –
vor einem Bild stehen,
bis sein Rahmen sich darin verliert –
dem Fluss folgen,
bis er Dich bettet –
einem abendlichen Meer lauschen,
bis das fließende Licht Deine Füße umspült.
Von einer blauen Gondel eingewiegt
geht er in Atemzügen ein und aus,
wie er die Gräser silbern an sich schmiegt,
ist er zuhaus in wändelosem Haus.
Es war einmal ein Tausendfüßler, dem es so mühelos gelang, seine tausend Beine in eine Schrittfolge zu bringen, dass sein Gehen einem Schweben glich, und er dafür von allen Wesen geliebt und bewundert wurde.
Eines Tages kam ein Skarabäus-Käfer, ein mathematischer Gelehrter daher, der es sich zum Ziel setzte, die Schrittfolge in ein logisch-mathematisches Diagramm zu fassen, was ihm auch gelang.
Am Ende seiner Berechnungen bat er den Tausendfüßler um ein Gespräch, um ihm sozusagen sich selbst zu erklären: „Sehr geehrter Herr Tausendfüßler, die Setzungsfolge ihrer Füße ist ein mathematisches Meisterwerk…“ (er hüstelte kurz) „…zuerst erfolgt die Setzung der Füße eins bis zehn auf ihrer linken Seite, sodann folgt, während sie ihren dritten Fuß zu ihrer linken Seite setzen, die Setzung der Füße drei bis zwölf zu ihrer rechten Seite, dadurch entsteht der anscheinende Eindruck einer entstehenden Inkongruenz – die sie jedoch meisterhaft ausgleichen durch eine syllogistisch anmutende Verwendung folgender Füße auf der linken Seite…“
Der Tausendfüßler versuchte in wachsender Verwirrung, schließlich in beginnender Verzweiflung den Ausführungen (,die offenkundig mit ihm zu tun hatten,) zu folgen, stieß zuweilen ein „Wie war das gerade, was Sie vorhin, ich meine später, als sie…“ hervor, und verlor mit jeder der ihm dargelegten Folgerungen zunehmend den Glauben, dass er dazu in der Lage sei, in der ihm so überzeugend vorgetragenen Weise zu gehen. Am Ende (und nachdem sich der Skarabäus-Käfer in vollendeter Höflichkeit und überzeugt von der Stringenz seiner Erklärungen mit einer taktvollen Verneigung von ihm verabschiedete) blieb der Tausendfüßler zurück mit einem Blick auf seine Beine wie auf ein unentwirrbares Rätsel.
Von diesem Tag an glich der Gang des Tausendfüßlers einem krampfartigen Schleppen und Ringen von Schritt zu Schritt, als würde ihm mit jedem von ihnen ein Bein gestellt werden. Man sah ihn von da an nur noch selten außerhalb seines Baus, weil er nur ungern das tragikomische Rührstück seiner schrittweisen Gehversuche der Öffentlichkeit darbieten wollte.
Bis eines Tages eine Tausendfüßlerin ihrer Wege schwebte, mit einem eigenartigen Singsang auf den Lippen – „Sechs mal Sechs ist sechsunddreißig, ist der Lehrer noch so fleißig, ist der Schüler noch so faul…“ – an seinem Bau vorbei – und sogleich war es um ihn geschehen – er verliebte sich auf der Stelle – und schwebte ihr hinterher, als hätte er niemals etwas Anderes getan.
…der Einzige, der am Ende verwirrt zurückblieb, war der Sakarabäus-Käfer, weil sich ihm die Logik dieser neuen Schrittfolge mit jedem Versuch einer Zergliederung spielerisch entzog.
Schlaf –
Meer, das Dich auf seinen Schultern trägt,
vor dem Gewicht Deiner Schritte bewahrt,
dessen Weite uns wie Einsamkeit umgibt,
bis die Wellen
von der Brandung erzählen
und uns wie nach einer namenlosen Dauer
an den warmen Sand ausatmen.
Spieluhr der Zeit,
das leise Klicken der Metallzungen
hat die Vertrautheit
der Melodie, die sie erzeugen,
das langsame, klingende Drehen
die Beschaulichkeit eines abendlichen Zimmers,
der lauschende Nachklang
das Bleibende um ihn gelegter Hände.
Regen schliesst die Landschaft in sich,
und sie versinkt in seinen Armen,
die Farben entschlummern –
der Tag ein nebliger Spiegel,
der von Dingen
wie von etwas Halbvergessenem erzählt,
bis sich der Schleier
im Blauen verliert,
sich die Linien an ihre Gestalt erinnern.
