Das Buch, ein Gegenstand,
der mich dazu überreden möchte,
meiner zu sein,
als würde das Umschlagen jeder Seite
sein Gewicht vermehren,
mit dem er mir in den Händen liegt,
und das Schliessen des zweiten Buchdeckels
den Silberfaden durchschneiden,
mit dem sein Wort
bilderreich
in mich hineinfällt.
Geheimnisvolle Türen zueinander,
jedem Kraftaufwand versperrt,
nur durch ein Lächeln
mühelos zu öffnen,
ohne Laut.
Im Grünen
heilsam verloren,
unser Weg
eine vage Linie,
sich schrittweise
vorantastend,
vor einer Weite,
die wie eine Türe
mit gewaltigen Angeln
blau sich öffnet.
Schwebende Handschrift
des Augenblicks
mündet
ins Spiel der Wellen,
die ihm das Wort singend
aus den Händen nehmen.
Eine Blüte geht auf
wenn ich meine Hände
wie ein Buch öffne,
und blühend findet sie sich
in der Gestalt meines Handelns wieder –
in einer Landschaft,
die mich gartenhaft umgibt.
Das Gegebensein der Dinge
ist ihre zärtlichste Geste an uns,
wie sie schlicht und aufrecht um Dich stehen,
Dich mühelos einfangen in den Augenblick,
von dem sie mütterlich erzählen –
demütiger Fingerzeig,
der in den Bäumen sich regt,
lächelnder Blick,
im Wasser gespiegelt,
damit Du in ihrem Bild
Deines erkennst.
An den Rand eines Ufers
wie an ein Ende gestellt,
die tastenden Wellen um uns –
und wir versuchen,
ihre flüchtige Handschrift zu entziffern,
bis wir in einem Schauen enden,
und ihre lächelnde Zusage verstehen
Wie der Weg mir voraus ist
ohne mir davonzulaufen,
erzählt mein Unterwegssein
in bildhaften Worten
von der Landschaft,
die sich mir mit den Armen der Bäume
groß und still entgegendreht,
bis wir einander begegnen.
Wüssten wir, in welchem Morgen
das Licht vor uns steht,
was sich uns mit den Anklängen
der Vogelstimmen ans Herz legt,
wir würden das Kommende
wie einen hellfenstrigen Raum betreten,
dessen Bilderschwelle
uns den einen Schritt zuvorkommt.
Heimat ist,
um Dich gefunden sein zu lassen,
als würde sich das „von Zeit zu Zeit“
mit der Beiläufigkeit des Wellenschlags
am Ufer ereignen –
als wäre der Wendepunkt der Wege
in Deinen Atemzügen beschlossen
und als würde in ihrer Wiegenbewegung
Deine Geschichte nach und nach
zum Schlummerlied werden,
über das Du wieder zu hören beginnst.
