Sonne und Erde sind sich näher,
wenn sie einander abendlich zugeneigt sind,
das Licht die Dinge nicht mehr hart von oben trifft,
sondern rot und tief ins Land fließt
um ihnen ins Gesicht zu schauen
und seine Hände wie ein stilles Gebet auf sie zu legen.
Die Dinge ruhen in der Mitte ihres Sommers,
schauen uns halb schlafend mit grünen Augen an,
fangen den ein oder anderen Windstoß,
der sich ihnen nähert,
trinken mit offenen Händen die goldene Wärme,
deren Übermaß ihnen silbern durch die Finger regnet
und sich bunt auf den Gräserspitzen
entlang unseres Weges findet.
Wie sie uns die Dinge ans Herz schmiegt,
den dunklen Abendregen in Schlummer wiegt,
das bleierne Wolkenlicht federleicht anrührt,
mir von der Landschaft erzählt,
nichts von ihr auslässt,
Vorhang um Vorhang öffnet –
bis sie sich ihr wie eine Brandungswelle entzieht
und sie in dem Wunsch zurücklässt,
ihrer unsichtbaren Bewegung zu folgen.
Nähe des Lichtes,
wie es unbeirrbar Deine Augen findet,
und dessen Fingerzeig
den Raum öffnet,
den Dingen ihr Gesicht schenkt.
Auch ein Fall entzieht Dich ihm nicht,
wenn Du im Aufwachen
den Blick erkennst,
der Dir unverändert
zugewandt blieb.
Das erste und letzte Wort
wie zwei Hände
und wir in einem heilsamen Dazwischen –
beschliessen den Tag mit einem Schlaf
wie mit einem Gebet,
finden uns in der Mitte eines Regens,
wie er in unsere Stunden hineinfällt –
als würde er dem Tag seine eigene
vergessene Geschichte erzählen.
Zwischen Steinen
und Sternen,
Gesprächen
und Gebeten,
halb gehend,
halb schlafend
folge ich den Flüssen
und den Tränen,
die Landschaft
und Deine offenen Arme vor Augen.
Immer im Warten,
als würden sich die Sekunden
im Zählen verlieren
und Dich die Ereignisse
durch sich hindurchreichen –
während die Sonne ihre goldenen Haare
Dir in die Hände legt
und Dein Blick wie ein ersehnter
Sommerregen auf sie fällt.
Das Buch, ein Gegenstand,
der mich dazu überreden möchte,
meiner zu sein,
als würde das Umschlagen jeder Seite
sein Gewicht vermehren,
mit dem er mir in den Händen liegt,
und das Schliessen des zweiten Buchdeckels
den Silberfaden durchschneiden,
mit dem sein Wort
bilderreich
in mich hineinfällt.
Geheimnisvolle Türen zueinander,
jedem Kraftaufwand versperrt,
nur durch ein Lächeln
mühelos zu öffnen,
ohne Laut.
Im Grünen
heilsam verloren,
unser Weg
eine vage Linie,
sich schrittweise
vorantastend,
vor einer Weite,
die wie eine Türe
mit gewaltigen Angeln
blau sich öffnet.
