So weit sie war, sie suchte meine Nähe,
die Ferne wurde spielend überwunden,
für Stunden und Minuten und Sekunden
fragt sie, ob auch mein Blick den ihren sehe –
als täten Wolken und der Wind ihr Wehe
und würde sie von beidem erst gesunden
wenn sie sich einmal nur bei mir gefunden,
und ich weiss nicht, ob ich es je verstehe.
Grün über und unter uns –
die Baumkronen flüstern den Büschen und Gräsern zu,
wie schön es oben ist –
die Sonne blinzelt durch Blätter herab,
öffnet lautlos grünen Raum um uns,
dessen Wände sich mit jedem Schritt zu verschieben scheinen.
Das Aufsetzen der Füße so heimaltich abgefedert,
und unser Weitergehen schlägt die stete
Einladung aus, anzuhalten.
Spätestens beim Hinaustreten stellt sich das Gefühl ein,
ihn zu früh verlassen zu haben
und die Dankbarkeit darüber,
dass er unverändert fortbesteht –
unverändert grün.
Ein Buch gibt Dir
das Wunder an die Hand,
zu einem Gegenstand heimzukehren –
mit jedem Öffnen einer Türe
unter Deinen Fingern
wird die Welt reicher und heller,
die er birgt –
betretbar den Schritten,
die der Erinnerung folgen.
Kennst Du die Schritte,
die darauf warten, gegangen zu werden,
die Du gehst, in dem Du Dich ihnen überlässt?
Den Gedanken,
der sich als das Vergessen dessen zu erkennen gibt,
was Du zu wissen meinst?
Den Anfang,
vor dem das Gewohnte ratlos zurückbleibt,
und der ihm eine Grenze aufzeigt,
die Du alleine überschreiten kannst?
Den Augenblick,
der darauf gewartet hat,
Dir zur rechten Zeit als dieser Augenblick zu begegnen?
Beiläufig
ist ein Denken,
das sich nicht enthält,
jedoch an etwas ist.
Das erste Wort eines Bildes an mich:
„Danke, dass Du mich anschaust.“
Mein letztes Wort an ein Bild:
„Danke, dass Du mich vor Dich hinstellst.“
Zwischen beiden Worten:
Das Einander zweier Geschichten.
Greifbar werden Dinge
in der Stille,
die sie uns in die Hände legt,
in Deinen Atemzügen flüstert –
Worte, an denen sie ausruh´n,
wie die Erde am Licht des Abends
