In all dem,
was Du der Stille anvertraust,
bleibt sie Dir
unverändert zugewandt.
Nichts von dem geht ihr verloren,
was Du ihr ins Herz legst –
und es ist das erste Versprechen,
das sie Dir ins Herz legt.
Ihr ruhender Blick
gibt Dich klarer wieder
als Dein Spiegelbild.
Sie erinnert sich an Dich
mit geschlossenen Augen,
legt Dir mütterlich
die Hände auf Deine.
Bleib so lange stehen,
bis Du Dich daran erinnerst,
dass der Boden Dich wirklich trägt –
und erst, wenn Du das tust,
geh weiter, Schritt für Schritt.
„Es ist anders, als Du denkst.“
Konfrontiert Dich der Satz
mit der Stummheit und Härte eines Holzbrettes,
oder spült er sich Dir an
mit der Beredsamkeit und dem Wiederkehrenden
eines Wellenschlags?
Welchen Teil Deines Denkens lässt er übrig?
Den, der sich gerne unterbrechen lässt?
Wäre er wie ein Zauberspruch –
Was würde er verzaubern?
Wäre er ein Fenster –
welche Aussicht Dir eröffnen?
Wäre er eine Türe –
würdest Du hindurchgehen?
Was denkst Du?
Vielleicht ist die Stille
am Abend deshalb so versöhnend,
weil sich in ihr der Tag
so erzählt, wie er verstanden werden wollte –
als würde sich ein Buch noch einmal aufschlagen,
weil wir die entscheidende Stelle
überlesen hatten,
oder uns die Stille fehlte, sie richtig zu verstehen –
und als würde abschliessend nicht
meine Hand das Buch
sondern das Buch meine Hände beschliessen.
Die Feierlichkeit, ein Buch zu beschliessen –
ein Bild, das sich Dir noch einmal hinhält
nachdem es seinen letzten Strich empfing,
Linie eines Lächelns, das Dir ein Gesicht
zum Abschied schenkt –
Worte, die an Gewicht gewinnen,
Teil des Akkordes sind,
mit dem es auf Dich hin ausklingt.
