Deine Hände
unter meine und das gelegt
was sich in ihnen befindet,
und das Gewicht erinnert mich daran,
gehalten zu sein.
Deine Hände
unter meine und das gelegt
was sich in ihnen befindet,
und das Gewicht erinnert mich daran,
gehalten zu sein.
Der Tag hält an,
bis ich vom Traum aufwache,
er würde mir davonlaufen,
führt mich meine Schritte,
bis ich mich wieder
an das Geräusch erinnere.
Ich gehe neben den unbeweglichen
Fußstapfen von gestern,
bin ihnen schrittweise voraus,
eingebettet in die Stille
zwischen den Atemzügen.
Das Land eingerollt
vor der Kälte, in die es gebettet ist,
wolkenlos grauer Himmel –
der Wind treibt atemlos
Schneeflocken vor sich her,
die suchend die Erde ertasten –
und vorsichtig sticken sie
ein Muster,
dessen Bild sich
wie ein Märchen hinhält.
Ein Lächeln auf den Gesichtern,
als wäre Zeit
eine große Heimkehr,
als würde der Boden sanft
unter unseren Füßen nachgeben,
in stetem Versprechen,
uns aufzufangen –
Regen, der sich über uns hinschenkt,
Erinnern daran,
wir müttelich wir empfangen werden.
Vom Schritt-für-Schritt getragen
wie vom treuen Rücken eines Esels –
als hätte ich das erste Mal Zeit,
mich umzuschauen,
und als wäre die Arbeit selbst
eines der im Büro platzierten Möbelstücke –
ist es ein Bild, ein Regal, ein Tisch,
oder beansprucht es den ganzen Raum für sich?
Beruhigend gleiten
meine Finger über den Rahmen,
in den es eingefasst ist,
während ich vor dem Fenster stehe
und hindurchschaue.