Das Gegebensein der Dinge
ist ihre zärtlichste Geste an uns,
wie sie schlicht und aufrecht um Dich stehen,
Dich mühelos einfangen in den Augenblick,
von dem sie mütterlich erzählen –
demütiger Fingerzeig,
der in den Bäumen sich regt,
lächelnder Blick,
im Wasser gespiegelt,
damit Du in ihrem Bild
Deines erkennst.
An den Rand eines Ufers
wie an ein Ende gestellt,
die tastenden Wellen um uns –
und wir versuchen,
ihre flüchtige Handschrift zu entziffern,
bis wir in einem Schauen enden,
und ihre lächelnde Zusage verstehen
Wie der Weg mir voraus ist
ohne mir davonzulaufen,
erzählt mein Unterwegssein
in bildhaften Worten
von der Landschaft,
die sich mir mit den Armen der Bäume
groß und still entgegendreht,
bis wir einander begegnen.
Wüssten wir, in welchem Morgen
das Licht vor uns steht,
was sich uns mit den Anklängen
der Vogelstimmen ans Herz legt,
wir würden das Kommende
wie einen hellfenstrigen Raum betreten,
dessen Bilderschwelle
uns den einen Schritt zuvorkommt.
Heimat ist,
um Dich gefunden sein zu lassen,
als würde sich das „von Zeit zu Zeit“
mit der Beiläufigkeit des Wellenschlags
am Ufer ereignen –
als wäre der Wendepunkt der Wege
in Deinen Atemzügen beschlossen
und als würde in ihrer Wiegenbewegung
Deine Geschichte nach und nach
zum Schlummerlied werden,
über das Du wieder zu hören beginnst.
Das Grüne in Blätter aufgefächert,
flimmernde Punkte in der Luft
vor einem durchscheinenden Blau –
Windstoß, eingefangen
zu unsichtbarem Brandungsrauschen,
rieselt in Tropfen auf mich herab,
erzählt vom fernen Meer,
als hielte seine Welle über mir an
um mich in ihrem Windschatten
eine Weile sein zu lassen.
Ein Wort geht nicht verloren,
fällt nur tiefer
in seine Bedeutung
wie in Hände hinein,
die sich um uns legen.
