Um Sylvester

Vielleicht vergehen

die letzten Tage im Jahr

deshalb so langsam,

 

weil das alte Jahr,

seiner müde geworden,

nichts weiter kann,

 

als den Stab hinzuhalten

und darauf zu warten,

dass das neue

 

ihn treu entgegennimmt.

Morgenspaziergang

Der Tag schafft es nicht über den Morgen hinaus,

bleibt im Dämmerlicht

und Nebel wie in einen Morgenmantel gehüllt –

 

die Leute gehen wie auf Zehenspitzen,

um niemanden zu stören,

die Uhren ticken leiser,

 

und diejenigen, die gar nicht erst aufgestanden sind,

können zurecht behaupten,

sie haben am Tag bewusster teilgehabt

als die Anderen.

Ein Schritt weiter

Der naheliegendste Grund,

Angst fallen zu lassen,

ist, dass sie nicht notwendig ist,

 

dass der Gegenstand,

vor dem bzw. um den sie ist,

sie gegenstandslos macht –

 

wenn wir nicht sie sondern ihn

nach dem Notwendigen fragen,

 

im Wissen, dass seine Antwort

ihre restlos aufhebt.

 

 

 

 

 

Landschaft

Die Weite weitet sich,

wenn wir sie wie ein Buch

sich öffnen lassen

 

und das, was sie uns mühelos

aus den Händen nimmt,

von Ferne, als Wellenspiel eines Flusses,

neu hinhält,

 

Teil des Bildes,

in dem wir unterwegs sind.

An der Krippe

Die wirklichen Antworten

kommen den Fragen zuvor,

 

manchmal

nehmen sie uns diese aus den Händen

wie ein zögernd hingereichtes Geschenk,

 

um damit zu spielen

und uns dabei anzulächeln.

Widerhall

Der Wandel von Leere zu Fülle

ist so stille,

dass ich ihn nicht bemerke –

 

nur, dass das „es ist so“

einen anderen Klang

angenommen hat,

 

mit dem sich die Dinge

wie ein Geschenk

mir in die Hände legen.

Märchen vom löchrigen Eimer (nacherzählt)

Es war einmal ein Eimer, der so war wie jeder andere Eimer – das heißt, er diente dem gleichen Zweck: Wasser von einem Ort zum anderen zu bringen. Es gab jedoch etwas, das ihn trauriger machte als andere Eimer: Er hatte einige Löcher, die dazu führten, dass er ständig etwas von dem Waser verlor, mit dem er gefüllt wurde.

Es war nun so, dass der Weg vom Brunnen, aus dem das Wasser geschöpft wurde bis zu dem Garten, dessen Blumen gegossen werden sollten, so weit war, dass er auf dem Weg zwischen Brunnen fast die Hälfte des Wassers verlor, mit dem er gefüllt wurde – jedes Mal fast die Hälfte.

Es kam die Zeit, mit der sein Dienst, der ihn so unglücklich machte, zu Ende ging – und er fand sich vor Gott wieder, dem er sein ganzes Eimerherz ausschüttete (bzw. die Hälfte davon): „Gott, ich bin der nutzloseste Eimer auf Erden gewesen, weil ich das Wasser einfach nicht bei mir halten konnte und mein Besitzer zweimal so oft den Weg zum Brunnen zurücklegen musste als mit jedem anderen Eimer.“

Gott antwortete ihm nicht, aber Er nahm ihn noch einmal zurück auf die Erde, zu der Strecke, die er jeden Tag getragen wurde, auf der er all sein Wasser verlor – an dessen Wegrand ihm die schönsten Blumen inmitten der sonst kargen Landschaft dankbar entgegenblickten.

Anders

Es ist immer das Andere,

das Dir mühelos zuvorkommt

mit der Unverlierbarkeit des Atemzugs

an Deiner Wange –

 

Hand, die sich unter Deine Füße hebt,

noch bevor Du zu fallen beginnst,

 

Wort, an dessen Widerhall

Du die Landschaft erkennst, die Dich umgibt,

 

und dessen Stille Dich so bettet,

dass Du einschlafen kannst.