Anfänglichkeit des Abends –
Vögel stimmen
die andere Strophe des Morgenliedes an.
Der Lauf der Stunden
endet auf den Zehenspitzen,
auf denen er begonnen hat,
das Licht in der gleichen Schwebe,
in der sich das Ende des Tages mühelos
an seinen Beginn anschliesst.
Es war einer der Tage,
in denen die Morgentimmung
bis zum Abend hin anhält,
die Sonne auf halber Höhe verharrt,
Sonne und Stadt –
die warmen Häuserfronten,
die ruhenden Kuppeldächer,
die vereinzelt beschrittenen Gassen –
einander zugeneigt bleiben,
bis Einer in den Armen des Anderen einschläft,
ohne zwischnezeitlich wirklich erwacht zu sein.
Dein Geborgensein
bittet Dich darum,
geborgen zu sein,
es nicht für sich
sein zu lassen,
sondern für Dich.
Tag der großen Stille,
Atemwende der Zeit –
Moment der leeren Hand,
die uns hören lässt,
bis Stille und Hören eines sind
und durch es hindurch die Vogelstimmen
des noch jenseitigen Morgens erwachen.
Kennen wir die Tränen,
die in die Nacht fallen,
und kennen wir die Nacht,
in die sie fallen,
sich selbst so fremd,
dass sie ihren eigenen Namen vergessen hat,
getragen vom Namen,
den kein Widerhall zurückgibt,
ausgestreckt wie eine Hand,
die in sternlose Leere greift,
und doch bleibt es der Name,
an den sich die Nacht klammert,
wie an ein letztes Erinnern.
Es ist tröstend,
die heilsame Innenseite
eines Wortes zu ertasten
wie eine dunkle, regenfeuchte,
im dämmrigen Höhlenlicht
liegende Felswand.
Sekunden, die sich ohne Laut
von der Bewegung der Zeiger lösen,
Welle, die mich landschaftlich umspült
und in sich aufnimmt,
Nähe, die mir aus den Händen fällt,
Ferne die sich in sie hineinlegt,
Worte, die einander aufheben,
Stille, die Wort behält,
Sternenlicht,
das einen unsichtbaren Tag heraufführt –
dessen Grenze der Lichtstreifen
am Horizont ist.
Ein Tag stellt Dich in den Windschatten
seines Ein- und Ausatmens,
dem die Zeit hoffnungslos hinterherkreist
wie ein nutzloses Spielzeug –
fragend legt er es in Deine Hände,
als warte er auf eine Erklärung,
was sich damit anfangen lässt,
während das tickende Geräusch
schrittweise in das Klopfen
Deiner Finger übergeht,
die unbewusst den Rythmus wechseln.
Ein Klang, der verschweigt,
woher er kommt,
rührt so lautlos
an die Türe der Stille,
dass er Einlass findet
und Deinem Herzen begegnet.
lyrikraum 