Unveränderlich bergende
Geste eines Raumes,
als befände ich mich,
wo ich stehe, in seiner Mitte,
als wäre ihm das Geräusch meiner Schritte
vertraut wie der eigene Pulsschlag –
die Zeit wie von Händen
zu Augenblicken geöffnet,
die er stille ineinanderfaltet
zu einem Blütengebilde,
dem keiner meiner Atemzüge verlorengeht.
Die Geschichte zu dem unten folgenden Text wird erzählt vom Film „Sophie Scholl – die letzten Tage“ – es ist die Geschichte der Geschwister Scholl, die in der Zeit des zweiten Weltkrieges im Widerstand gegen das Regime arbeiten, sich „Die weiße Rose“ nennen, sich mit Flugblättern sich an das Gewissen der Bevölkerung richten, es zu wecken, die Wertelosigkeit und -verkehrung „von unten auszuhebeln versuchen“ – die Gefahren, in die sie sich durch das Drucken und Verielfältigen ihrer Schriften bringen, nehmen sie bewusst in Kauf. Bis sie beim Verteilen ihrer Schriften in der Münchener Universität erwischt, ins Polizieverhör und schließlich vor den Gerichtshof gebracht werden. Die Geschichte endet mit dem Martyrium der beiden.
Der Film erzählt nicht nur die Geschichte der Geschwister – mit dem besonderen Augenmerk auf Sophie Scholl – er fängt auch die Stimmung der kollektiven Angst ein, die zu der Zeit (es ist das Jahr 1943, in der Krieg bereits verloren war, und nur noch sinnlos verlängert werden konnte) überall herrschte. Und er zeigt den Mut und auch die Einsamkeit, mit der die beiden aus der Menge herausstehen und Zeugnis geben.
Besonders greifbar wird dieses Zeugnis in der Schilderung der Gerichtsverhandlung, in der Sophie Scholl dem obersten Reichsrichter gegenübersteht, der sie mit lautstarken und sinnlosen Parolen einzuschüchtern versucht, und dem sie mit ihrer schlichten Überzeugung antwortet – und der Film zeigt, wer von beiden der Ohnmächtige ist – und wer von beiden das letzte Wort behält, unabhängig von Verurteilung und Hinrichtung.
Deshalb ist es auch ein Film, der, in aller schonungslosen Darstellung und Aufdeckung von Angst und Gewalt, hoffnungsvoll ist, und zeigt, dass auch diese Zeit der Geschichte ein menschliches Gesicht gehabt hat.
Unter all den Masken im Gerichtssaal
das einzige Gesicht –
die Rede, zu der sie gestellt wird,
zieht einen Kreis,
der sie alle so verloren aussehen lässt,
und mit der Zeit kippt das Gespräch
zu immer kurzatmigeren Wiederholungen
und immer hörbareren Worten –
(„Was wir sagen, das denken ja so viele.“)
die Hörenden entziehen sich
durch das Entfernen der Sprechenden –
nach verlesenem Urteil und Abführen ist es,
als hätten sie die einzige Anwältin
gegen das Todesurteil von sich gewiesen,
das sie über sich gefällt haben –
das abschließende Schweigen im Saal
erstickt jede Stimme,
umgeben von einem unerreichbar hellen Horizont.
Noch eben konnte ich die Fernen greifen,
es hebt sich von den Dingen die Kontur –
das Licht verblasst zu einem Silberstreifen,
der Tag, er geht und mit ihm seine Spur-
und noch kein Stern und keine Sternenhelle,
der Raum entsteigt und löst sich von den Wänden –
wir geh´n und gehen, gehen auf der Stelle,
die Nacht, sie steht mit unsichtbaren Händen –
und würde uns die Welt nicht an sich halten,
wir fielen in die Sterne ohne Halt,
doch hält sie uns wie zitternde Gestalten –
der Tag, er naht heran und nimmt Gestalt.
Unser Leben ist getragener
als unser vorzeitiges Handeln,
unsere Erinnerung nachhaltiger
als unser vergleichendes Denken,
unser Augenblick pünktlicher
als die kreisende Zeit,
unser Möglichsein gegebener
als unsere hinfälligen Fähigkeiten.
Er tritt ans Rednerpult
(,das arme, unschuldige Ding,)
und eine dumpfe Welle physischer Präsenz flutet auf –
und Du fragst Dich,
wie er es fertig bringt,
mit einem Anderen im gleichen Raum zu sein.
Die Worte, die er in den Mund nimmt,
übersteigen hoffnungslos
das Fassungsvermögen zwischen Unter- und Oberkiefer –
und Du fragst Dich,
wie er es fertig bringt, zu sprechen.
Die Gesichter der Pressevertreter
(,jene Gelenkstellen kollektiver Kommunikation,)
versteinern oder verformen sich,
gleichlaufend mit dem Bemühen,
das Gehörte zu verstehen –
und Du fragst Dich,
wie er es fertig gebracht hat, gewählt zu werden.
Er verlässt den Raum –
und Du fragst Dich,
welche Zeitung er morgens liest.
Vielleicht erwidert die Türe
Dein Klopfen nicht,
weil sie offen steht –
sieht Dich Dein Gegenüber
fragend an,
weil er Dir das erste Wort lässt –
ist zwischen Euch beiden
so viel Entfernung,
weil er hinter der Schwelle steht –
und Dich einlädt, einzutreten.
Was wäre es,
wenn Du Deinem Heimweh vertraust,
es Dir voraus sein lässt?
Wenn Du Deine Müdigkeit
wie eine Einladung annimmst,
Dich ihr überlässt,
bis sie den neuen Tag heraufführt?
The lonely steps are grounding us,
without any suggestion,
and every day surrounding us
is like an open question –
the answers only lay inside,
a silent invitation –
I knew it with a sense of pride
and faced the situation:
A door, that slapped before my face,
a wall, that was enclosin´,
a secret loss of sense and space,
the fate of what we´ve chosen –
I got too tired of run and hide
with always something missin´ –
it must be on the other side,
and I just long to listen –
and long to see the break of day,
dawn through the night, suprisin´
and feel its light upon my way,
shown by the far horizon.
Nehmen wir die Einladung
der engen Türe an,
wenn sie von der Weite dahinter erzählt?
Und im Näherkommen nähert sich Enge und Blau,
mehren sich die Schritte auf dem Boden,
die unwillig eine Linie zeichnen,
als wäre sie nicht unterbrochen,
(als gäbe es kein Blau,)
und doch zeigen sie darüber hinaus
auf jene unsichtbare Fußspur,
die Deinem Fuß gehört,
und die Erde zittert vor Erwartung.
Das Steigen eines Brunnens
und eines Sterns
das Ausgreifen einer Hand
und einer Welle
das Öffnende eines Sees
und eines Wortes
das Geräusch eines Wasserfalls
und der Stille
lyrikraum 